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EDELSON NAGUES
(BRASIL – MATO GROSSO)

Edelson Nagues, mato-grossense radicado em Brasília, é poeta, escritor, revisor de textos e servidor público.

Estudou Direito e Filosofia, com pós-graduação em Língua Portuguesa. Conquistou vários prêmios literários e tem textos publicados nas revistas eletrônicas Zunái, Mallarmargens, Germina, Musa Rara, Literatura & Fechadura e Samizdat, entre outras. Publicou os livros Humanos (contos) e Águas de clausura (poesia – vencedor do X Prêmio Literário Asabeça), pela Editora Scortecci, em 2012; organizou a antologia Respeitável público: histórias de circo e outras tragédias (Editora Penalux, 2015) e participou da coletânea Horas partidas (contos – Penalux, 2017) e da plaquete Tanto mar sem céu (poesia – Lumme Editor, 2017).

É coautor do CD Anand Rao musica poemas de Edelson Nagues (edição dos autores, 2013).

DANIEL, Claudio.  NOVAS VOZES DA POESIA
BRASILEIRA. Uma antologia crítica.   Capa: Thiti
Johnson.  Cajazeiras:  Arribação, 258 p.  
ISBN 978-85-6036-3333365-6

                  Exemplar biblioteca de Antonio Miranda

SOBRE TEMPO E MEMÓRIA

As peras, no prato,
apodrecem.
O relógio, sobre elas,
mede a sua morte?

(FERREIRA GULLAR – As peras)


A maçã
apodrece
sobre a mesa.

A comida
posta à mesa
[que apodrece].

Tal qual
um homem
apodrece.

[Seu olho no vidro.]

A mesa
apodrece
sob a maçã
[aquela].

sob o prato
de comida,
que tddambém.

A madeira
apodrece
o interior da mesa,
antes.

E o homem
[o mesmo]
tem tremor nas mãos.

A fórmica,
revestindo a madeira,
solta-se em lascas.

[Como a pele
do homem.]

A comida
apodrece
na escuridão
do estômago.

[E o homem
regurgita
pássaros
calcinados.]

A memória
da maçã
já não traz
a mesa,
que não traz
a madeira,
que não mais

a árvore.

Esta
já não [se]
lembra
[d]a floresta,

[Envelhecer
é só —
e sozinho.]

O homem
e seu dente de ouro,
sem sorriso.

A mulher
e seu colar de pérolas,
sem a festa.

Um e outro
e sempre sem
[e só].

Na memória
de ambos,
um que se foi
e outro nunca.

A mulher
reluta
em ser a maçã
[que apodrece].

E o homem,
a mesa
[que também].

[A madeira
corroendo[-se]
por dentro.]

A memória
[dela]
seca-se,
como a carne
da maçã.

Seca-se,
como os olhos
[de vidro?]
filtram
a desluz.

A memória
[dele]
sobe na mesa,
pula da árvore,

cai no rio.

Mas rio
já não há:
vazio espesso.

E o homem-
árvore
apodrece
longe

da floresta
de homens.

[Envelhecer
e só —
e sozinho.]

Torna-se
refém
da memória.

Como a árvore,
da terra que
a sustém.

E a maçã,
da espada
que a corta.

A memória
é frio aço
de dois cortes.

Tanto fere
quem a cultiva
quanto
quem ignora.

A memória
é lâmina
que divide
as horas.

Como a espada
trespassa a maçã
[sua carne
morta].

A memória
é substância
torta
se apodrece
dentro
de quem
gesta.

Tal qual
a comida
[indigesta
os vermes
que a devoram.

A memória
[presente]
esconde-se
em ausências
fortuitas.

Relógio
sem pêndulo,
marca o esque-
cimento.

A memória
paralisa
o tempo

[rio de
matéria
putrefata].

Tenta
disso-
vê-lo/unir
suas pontas.

Ou divi-
di-lo:
múltiplos
espelhos.

A memória
quer fazer-se
mesa
antes
de fazer-se
árvore,

antes de
floresta.

A memória
quer lograr
o tempo
no falso
de suas horas.


Já o tempo,
por seu turno,
não se dá
por vencido.

E separa
a madeira
da mesa

a mesa
da maçã
—
a maçã
da mulher

a mulher

do homem
[em gêneros
e dores]
e o homem
e a mulher
de si mesmos.

O tempo
se
para,

enquanto
prepara
o bote
no mote
do homem
[ou mulher]

livre.  

*
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Página publicada em setembro de 2024